No existen los finales extraordinarios en las novelas; lo que parece inverosímil cobra sentido en la narración, en la descripción que el lector va recogiendo con cada frase, en el resumen mental de cada párrafo. O bien cuando cierra el libro tras la última página. Así que lo que se presenta como imposible se puede cobijar en el supuesto de que en esta historia “así sucedieron las cosas y qué le vamos a hacer”.
Ian Hacking (1936) piensa con Thomas Kuhn, Paul
Feyerabend, Casimiro de Lewy ─su director de tesis en la maestría y el
doctorado─ y con Wittgenstein ─del que fuera alumno su mentor─ cuando hace
historia y filosofía de la ciencia, sobre todo aquella que se desarrolló en el
siglo XX. Claro, cualquiera pilla que busca describir y explicar cómo fue
tomando forma esta ciencia, y para eso, lo dicho, hay que buscar en la
historia, en los experimentos de antes en analogía y diferencia con los de
ahora, y, sobre todo, en el lenguaje. En suma, la noción continuista de
historia permite aplicar un método filosófico para dar cuenta de un realismo
científico, donde la ciencia es ante todo una práctica humana y por eso mismo
social. Pero ojo aquí, el también presidente del College de France y
profesor en la Universidad de Toronto, hace una crítica a la construcción
social de la realidad propuesta por Michel Foucault ─del que recoge,
curiosamente, su categoría de crítica─.
La lisura en la narrativa de las ciencias sociales es vigilada por grafómanos que se azoran cuando alguna irreverencia interrumpe el llano en que vierten su academicismo. Supongamos que no es mala idea, aunque es problemático sospechar que les basta el respeto antes que la contundencia de la conclusión derivada lógicamente del argumento. Luego están los adjetivos, arrebatados del relato que da forma a la realidad y sustituidos con sustantivos que ni los mismos eruditos saben cómo hacerlos llegar a sus dilatadas fronteras. Claro, lo resuelven con conceptos que hacen operar a las categorías, y es así como salen al paso de cualquier crítica que se les haga. ¡Son listo, hay que decirlo, pero no por eso tienen talento!
En mitad de una sesión de seminario mi profesor lanzó “lo
malo en la vida del hombre es que eventualmente va a morir”. Mis compañeros
rieron, y la risa venía a lugar, porque mi profesor externó la sentencia
después de discutir el problema de los planes y los proyectos a largo plazo,
que, si bien pueden no llegar a cumplirse, la Modernidad los sugiere como
indispensables para existir. Porque sí, la forma social cuenta con ellos, con
los sueños y los deseos de las gentes.
Al sol de mediodía se le conoce como
la hora del demonio, de Lucifer, de la gente que respira y transpira maldad.
Así es en la provincia. Es la hora binnidxaba´. Las viejas costumbres
han venido recomendando desde hace muchas décadas, no salir de casa, o esperar
a que pasen unos minutos y, entonces sí, retomar la vida cotidiana de las
calles. Incluso, a quienes esta mala hora los pilla en mitad de un mandado, sin
más se suben a una banqueta o buscan la sombra de un árbol para resguardarse
hasta que algo ―nunca he sabido qué― les indique que ya pueden continuar. Mi abuela decía que a esa hora estaba prohibido mentir, lanzar maldiciones o abrir la
ventana sin ofrecer una pequeña plegaria a San Vicente Ferrer, el santo patrón del pueblo. Eran los minutos más despiadados del día, más aún si era domingo.
Eli Zaretsky nació en Brooklin, Nueva
York. Es historiador y se doctoró en Filosofía por la Universidad de Maryland.
Ha escrito por lo menos dos obras sobre la historia política y cultural del
psicoanálisis. El libro que ahora mismo voy a comentar se llama Freud: una
historia política del siglo XX (Paidós, 2017).
En la maestría hice mi tesis sobre el discurso
freudiano y el problema del método en el psicoanálisis. Mis hipótesis eran
modestas, pues en menos de ciento cincuenta páginas sostuve que si bien la
asociación libre fue producto de modificaciones ulteriores a la catarsis que
practicaron Freud y Breuer, tan bien es cierto que la inauguración del
psicoanálisis no se fundaba completamente en ella. Esto quería decir, según yo
frente a mi directora de tesis y los sinodales el día de mi examen de grado,
que con mi lectura crítica de un conjunto de obras de Sigmund Freud y de la
mano de Michel Foucault con su historia como disrupción, encontré textos
psicoanalíticos incluso desde su famoso Proyecto y mucho antes de La
interpretación de los sueños. Sin duda que esto me metía en un aprieto, pero
logré convencerlos de que no estaba muy equivocado bajo el siguiente argumento:
si considero el contexto histórico para clarificar la emergencia del
psicoanálisis, entonces lo que tienen que hacer los psicoanalistas o freudianos
actuales es defender el pathos del siglo XIX y no el discurso atemporal
freudiano, y eso, muchachos, sería un absurdo. Dijeron que sí, que estaban de
acuerdo, y fueron los diez minutos más largos de mi vida en un auditorio donde
casi nadie fue a verme actuar.
Carlos Fernández
Liria, profesor de filosofía, dice que el materialismo, de principio, consiste
en ese lugar que está afuera, en otra parte, del idealismo, y uno en
particular, el desarrollado por Hegel. La tesis es, a grandes rasgos, la
siguiente: la forma de todo está en el pensamiento, vaya, que es una
construcción del pensamiento. Pero aquí el materialismo es, además, histórico.
La formulación conceptual, si bien no es acuñada por Karl Marx, sí que tiene su
argumentario en la teoría del filósofo y economista alemán, y viene a decir
algo más o menos así: el materialismo histórico es la aplicación consecuente
del materialismo dialéctico, el cual da cuenta de las leyes del desarrollo de
la naturaleza y su relación con el hombre. Pero Perry Anderson (Londres,
1938) dice que es cosa más compleja, lo dice en “Tras las huellas del
materialismo histórico” (Siglo XXI, 2ª edición), asegura que se trata de un
cuerpo teórico producido por la razón y que su aplicación mantiene el cambio
controlado de la sociedad. Es decir, es teoría y es práctica. Este historiador
encuentra que la prominencia del materialismo histórico ha perdido espacios en
el debate intelectual y propone una hipótesis continental al respecto: el
marxismo francés, el de la Liberación, dominaba el terreno intelectual y
militante, sin embargo, encontró su principal adversario en un movimiento
filosófico llamado estructuralismo y, por si fuera poco, el olvido de sus
objetos de estudio y su privilegio se alcanzó con los posestructuralistas.
En 1951, en
el Departamento de Sucre, Colombia, asesinaron a un hombre. La historia del
crimen, según dicen los que saben, se recoge en "Crónica de una muerte
anunciada" (La oveja negra, 1981, 1ª edición) del escritor Gabriel
García Márquez (Aracataca, Magdalena, Colombia, 1927). Esta obra conjuga la
narrativa y la investigación periodística, lo que ha hecho asegurar a más de
uno que se trata de una novela policiaca.
Una startup es
una empresa de reciente creación que aspira a escalar económicamente de forma acelerada.
Su construcción y operación está estrechamente relacionada con el internet y
las TIC’s. Su objetivo es básico, satisfacer las necesidades de su target,
es decir, su público objetivo. Su financiamiento puede proceder de inversores
privados o público. Al principio pueden ser dos amigos trabajando desde la
universidad en la cochera de sus casas y en breve se espera que ofrezcan centenas
de puestos de trabajo en su país de origen y a nivel mundial. Al final, quienes
estén al mando de una startup se forran de billetes. Solo hay un
problema: nueve de cada diez fracasan, y la excepción se publicita como la
norma. Ese es su único y más peligroso problema y por eso mismo interesa a las ciencias
sociales.
Ayer por la tarde terminé
de leer Larga distancia (Malpaso, 2017) de Martín Caparrós
(Buenos Aires, 1957), su primer conjunto de crónicas publicado originalmente en
1992. En su momento Tomás Eloy Martínez dijo de esta obra que en ella,
Caparrós recuperaba la vieja tradición de los cronistas y que además la
renovaba. Malpaso Ediciones, en su colección Lo real, ha
recuperado aquellas palabras en forma de prólogo, y en éste se puede leer lo
siguiente: “Lo mejor de Larga distancia está, sin embargo, en esa zona
equívoca donde las crónicas se entretejen con la historia y la historia con la
ficción”. El mismo Martín Caparrós lo ha dicho en otro lugar, la crónica ―Lacronica, dice él― tiene
algo de historia y mucho de ensayo, pero sobre todo conecta con el yo que ve y
después decide contarlo. Este libro se trata del viaje, de las vicisitudes de
partida y el arribo al destino, de los planes antes de irse y las fórmulas
necesarias para regresarse al punto de origen con las historias que se fueron a
buscar.
Ediciones Akal, junto con
un colectivo de reflexión crítica, han construido una colección que lleva por
nombre “¿Qué hacemos?”. Qué hacemos con la política económica y la educación,
con la sociedad laica y la crisis ecológica, por ejemplo. Juan José Castillo
Alonso, profesor de sociología en la Universidad Complutense de Madrid,
coordinó el número 9 de este proyecto: “¿Qué hacemos con el trabajo?” (Akal,
2013). La respuesta a esta pregunta exige meditar una cuestión previa: “¿Qué
hacemos cuando el miedo, la resignación, la rabia, nos paralizan?”. Pues bien,
Ruth Garavante, David García, Chs González y Rocío Lleó no dudan en responder
lo siguiente: “elaborar una agenda social que se oponga al programa de derribo
iniciado”. Es decir, el plan es trabajar conceptual y operativamente,
comprender el mundo de la economía de “expertos y eruditos” y lograr definirlos
en el mundo de lo cotidiano. Solo así seremos capaces de ver, otra vez lo digo,
por dónde le entra el agua al coco.
La burguesía está compuesta por gente
tibia; son unos pechos fríos. Les gusta la pintura y la buena música, el arte y
la cultura, leen grandes enciclopedias y tochas novelas, pero son incapaces de
inmolarse en mitad del intento por vivir del lienzo o la ejecutando de una
pieza clásicas, no dudan en renunciar a la primera crítica del sabio letrado
sobre sus intentos de ser escritores. Por eso mismo Harry Haller, heterónimo de
Hermann Hesse (Wurtemberg, 1877) y personaje central de “El lobo estepario
(solo para locos)” (Editorial Colon, 1946, mismo año en el que nuestro autor
recibió el Premio Nobel de Literatura) le declara su odio. Claro, la burguesía
a la que Harry alude está lejos de aquella que Marx convirtió en la gran
enemiga del proletariado, pero en cualquier caso, ¿quién sería indiferente a la
tibieza de esa clase acomodada frente a lo que, a decir del actor principal de
esta novela-ensayo, representa la pereza intelectual?
“A ojos de los opresores” dice Éric Hazan (Francia, 1936, 84 años), “un buen oprimido es un oprimido tranquilo y, a ser posible, silencioso”. Cuando se rebela, sospecha nuestro autor, las alarmas se encienden, porque quien se atreve lo hace contra los buenos propósitos, contra los planes trazados que, de seguirse, terminarían en buen puerto. Hazan no dice quiénes son los opresores, pero durante un mes recorriendo los llamados Territorios Palestinos, particularmente tres ciudades de Cisjordania, y a través de una crónica que incluye la ensayística y fragmentos de entrevistas, trata de dar cuenta de esa “maquinaria abstracta” llamada “La ocupación”. Entonces leo con la calma de quien sabe de qué lado está, como quien entiende que la historia nunca va a contar la mejor versión del ser humano, como el que padece la confusión emocional cuando sus amigos judíos explican todo lo necesario para hacer comprensible sus posturas y posiciones. Uno ama y aprecia a los suyos, lo demás es pura coincidencia.
Las fórmulas y las pistas para leer un buen libro están en la introducción; casi siempre. La técnica, al menos la que yo utilizo, consiste en pasar de la frase posmoderna de “leer entre líneas” y abocarse en lo sustancial del texto (lo estrictamente escrito, eso quiero decir). Los resultados casi siempre son favorables, de tal manera que en más de una ocasión he caído en la cuenta de que el principio de la obra no tiene nada que ver con el final y su argumentario, o que las conclusiones no se derivan por más que hago el esfuerzo de volver y recorrer nuevamente el largo del texto. Por otro lado, esta misma estrategia ha logrado que pueda descifrar intenciones aparentemente encriptadas por el autor. Sea como fuere, los libros que actualmente estoy estudiando se han ido convirtiendo en un reto cada vez más complicado, sobre todo porque mis lecturas se han tornado pragmáticas, lo que viene a decir algo así como “necesito encontrar esto o lo otro o bien el ejercicio no habrá valido la pena”.
El CONACULTA y la Universidad Veracruzana han emprendido
un gran proyecto: “Sergio Pitol Traductor”. Se trata de obras de la literatura
universal traducidas por el escritor mexicano Sergio Pitol Deméneghi,
quien nació en 1933 y fallecido en 2018 a los 85 años. El políglota mexicano
por excelencia. En esta colección he leído “El castillo de los Cárpatos” de
Julio Verne y ahora La vuelta de tuerca (Conaculta y Universidad
Veracruzana, 2011) de Henry James (Nueva York, 1843; se hizo inglés en
1915).
