“Escribir sirve para exorcizar los demonios”, es un lugar común de la escritura creativa y la producción de contenido académico. Nada más falso, en realidad, creo yo, escribir implica abrir las fauces y tragar todo lo que la lectura no pudo ofrecer. Es decir, escribiendo uno termina de merendarse las migas de pequeños demonios que quedaron por fuera del plato fuerte.
Claro, también yo creo que cuando uno se despide tanto es porque menos ganas tiene de irse. No obstante, estoy convencido de que es más difícil partir que quedarse viendo cómo se aleja el viajero. Lo primero tiene que ver con el hecho de que la despedida, curiosamente, se ancla con la memoria, el que se va recuerda lo que vivió en cada sitio visitado y lamenta todo aquello que dejó pendiente.
John Soto, personaje de Érase una vez en el Chocó, tiene una facilidad para meterse en problemas. Retirado del ejército y viviendo de forma sencilla y tranquila en su casa de Bogotá, decide ayudar a su vecina Lola, cuyo padre ha desaparecido en el Chocó, en un pueblo alejado de todo y muy cerca de la selva del Darién, en el Pacífico Colombiano. Soto apenas conoce a su vecina, y si aceptó ir tras las pocas pistas del viejo extraviado, fue porque aquél se llevó algo que le pertenecía y necesitaba recuperarlo.
El viejo trabajó en el rancho toda su juventud, después se graduó de agropecuario y en breve lo contrataron en un campo experimental. Como tenía la lengua larga y los pantalones puestos, sus compañeros le pidieron que los representara ante aquel añejo sindicato de agricultura y recursos hidráulicos. De pronto pasó de la seccional a la estatal y de ahí a la representación nacional allá en Distrito Federal. Los que ahí habían llegado antes que él, lo llamaron “el paisano”: un provinciano venido a más que cambió el machete por la pluma, los huaraches por los zapatos y el morral por el portafolio. En fin, un paisano camuflado con saco y corbata que no dudada en tomarse la palabra en asambleas repletas de cabronazos hechos y derechos. La pregunta es ¿qué era un paisano? Como respuesta tenemos lo siguiente: el paisano representa un patrón de conductas.
Thomas Merton (Francia, 1915 - Tailandia, 1968) fue un monje trapense que se dedicó a discutir con sus superiores pero que amaba la disciplina, que disfrutaba del monasterio pero decidió hacer un viaje fatal, que gustaba del trabajo diario y disciplinado pero igual se convirtió en uno de lo más agudos escritores contemplativos. Más de setenta libros escritos, la mayoría de ellos en torno a la paz, la justicia y la espiritualidad. “Era un santo” llegaron a decir algunos, “era más bien fanfarrón” decían otros, “también era ensimismado”, “bondadoso”, “sereno y noble”, se decía de él. Demasiado humano, si lo piensan bien.
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| Herbert Marcuse |
Herbert Marcuse (Berlín, 1898) fue un sociólogo y filósofo alemán. Junto con Horkheimer, Adorno y Benjamín, entre otros, formaron la primera generación de la Escuela de Frankfurt. En su obra se reconoce la influencia de Marx, Freud, Weber, Lukács y Luxemburgo.
Santiago Castro-Gómez nació en Bogotá en 1958. Se graduó como filósofo en la Universidad Santo Tomás, donde se agregó al Grupo Bogotá, responsable de difundir la “filosofía latinoamericana” en Colombia. Cuenta la leyenda que el joven graduado vendió “las dos cosas que tenía” y se fue a Alemania, motivado por la tradición filosófica de aquel lugar y porque “buscaba un cambio” en su vida. Se graduó de maestro y doctor en filosofía en la Universidad de Tübingen y la Johann Wolfgang Goethe-Universität de Frankfurt, respectivamente.
No existen los finales extraordinarios en las novelas; lo que parece inverosímil cobra sentido en la narración, en la descripción que el lector va recogiendo con cada frase, en el resumen mental de cada párrafo. O bien cuando cierra el libro tras la última página. Así que lo que se presenta como imposible se puede cobijar en el supuesto de que en esta historia “así sucedieron las cosas y qué le vamos a hacer”.
Ian Hacking (1936) piensa con Thomas Kuhn, Paul
Feyerabend, Casimiro de Lewy ─su director de tesis en la maestría y el
doctorado─ y con Wittgenstein ─del que fuera alumno su mentor─ cuando hace
historia y filosofía de la ciencia, sobre todo aquella que se desarrolló en el
siglo XX. Claro, cualquiera pilla que busca describir y explicar cómo fue
tomando forma esta ciencia, y para eso, lo dicho, hay que buscar en la
historia, en los experimentos de antes en analogía y diferencia con los de
ahora, y, sobre todo, en el lenguaje. En suma, la noción continuista de
historia permite aplicar un método filosófico para dar cuenta de un realismo
científico, donde la ciencia es ante todo una práctica humana y por eso mismo
social. Pero ojo aquí, el también presidente del College de France y
profesor en la Universidad de Toronto, hace una crítica a la construcción
social de la realidad propuesta por Michel Foucault ─del que recoge,
curiosamente, su categoría de crítica─.
La lisura en la narrativa de las ciencias sociales es vigilada por grafómanos que se azoran cuando alguna irreverencia interrumpe el llano en que vierten su academicismo. Supongamos que no es mala idea, aunque es problemático sospechar que les basta el respeto antes que la contundencia de la conclusión derivada lógicamente del argumento. Luego están los adjetivos, arrebatados del relato que da forma a la realidad y sustituidos con sustantivos que ni los mismos eruditos saben cómo hacerlos llegar a sus dilatadas fronteras. Claro, lo resuelven con conceptos que hacen operar a las categorías, y es así como salen al paso de cualquier crítica que se les haga. ¡Son listo, hay que decirlo, pero no por eso tienen talento!
En mitad de una sesión de seminario mi profesor lanzó “lo
malo en la vida del hombre es que eventualmente va a morir”. Mis compañeros
rieron, y la risa venía a lugar, porque mi profesor externó la sentencia
después de discutir el problema de los planes y los proyectos a largo plazo,
que, si bien pueden no llegar a cumplirse, la Modernidad los sugiere como
indispensables para existir. Porque sí, la forma social cuenta con ellos, con
los sueños y los deseos de las gentes.
Al sol de mediodía se le conoce como
la hora del demonio, de Lucifer, de la gente que respira y transpira maldad.
Así es en la provincia. Es la hora binnidxaba´. Las viejas costumbres
han venido recomendando desde hace muchas décadas, no salir de casa, o esperar
a que pasen unos minutos y, entonces sí, retomar la vida cotidiana de las
calles. Incluso, a quienes esta mala hora los pilla en mitad de un mandado, sin
más se suben a una banqueta o buscan la sombra de un árbol para resguardarse
hasta que algo ―nunca he sabido qué― les indique que ya pueden continuar. Mi abuela decía que a esa hora estaba prohibido mentir, lanzar maldiciones o abrir la
ventana sin ofrecer una pequeña plegaria a San Vicente Ferrer, el santo patrón del pueblo. Eran los minutos más despiadados del día, más aún si era domingo.
Eli Zaretsky nació en Brooklin, Nueva
York. Es historiador y se doctoró en Filosofía por la Universidad de Maryland.
Ha escrito por lo menos dos obras sobre la historia política y cultural del
psicoanálisis. El libro que ahora mismo voy a comentar se llama Freud: una
historia política del siglo XX (Paidós, 2017).
En la maestría hice mi tesis sobre el discurso
freudiano y el problema del método en el psicoanálisis. Mis hipótesis eran
modestas, pues en menos de ciento cincuenta páginas sostuve que si bien la
asociación libre fue producto de modificaciones ulteriores a la catarsis que
practicaron Freud y Breuer, tan bien es cierto que la inauguración del
psicoanálisis no se fundaba completamente en ella. Esto quería decir, según yo
frente a mi directora de tesis y los sinodales el día de mi examen de grado,
que con mi lectura crítica de un conjunto de obras de Sigmund Freud y de la
mano de Michel Foucault con su historia como disrupción, encontré textos
psicoanalíticos incluso desde su famoso Proyecto y mucho antes de La
interpretación de los sueños. Sin duda que esto me metía en un aprieto, pero
logré convencerlos de que no estaba muy equivocado bajo el siguiente argumento:
si considero el contexto histórico para clarificar la emergencia del
psicoanálisis, entonces lo que tienen que hacer los psicoanalistas o freudianos
actuales es defender el pathos del siglo XIX y no el discurso atemporal
freudiano, y eso, muchachos, sería un absurdo. Dijeron que sí, que estaban de
acuerdo, y fueron los diez minutos más largos de mi vida en un auditorio donde
casi nadie fue a verme actuar.
Carlos Fernández
Liria, profesor de filosofía, dice que el materialismo, de principio, consiste
en ese lugar que está afuera, en otra parte, del idealismo, y uno en
particular, el desarrollado por Hegel. La tesis es, a grandes rasgos, la
siguiente: la forma de todo está en el pensamiento, vaya, que es una
construcción del pensamiento. Pero aquí el materialismo es, además, histórico.
La formulación conceptual, si bien no es acuñada por Karl Marx, sí que tiene su
argumentario en la teoría del filósofo y economista alemán, y viene a decir
algo más o menos así: el materialismo histórico es la aplicación consecuente
del materialismo dialéctico, el cual da cuenta de las leyes del desarrollo de
la naturaleza y su relación con el hombre. Pero Perry Anderson (Londres,
1938) dice que es cosa más compleja, lo dice en “Tras las huellas del
materialismo histórico” (Siglo XXI, 2ª edición), asegura que se trata de un
cuerpo teórico producido por la razón y que su aplicación mantiene el cambio
controlado de la sociedad. Es decir, es teoría y es práctica. Este historiador
encuentra que la prominencia del materialismo histórico ha perdido espacios en
el debate intelectual y propone una hipótesis continental al respecto: el
marxismo francés, el de la Liberación, dominaba el terreno intelectual y
militante, sin embargo, encontró su principal adversario en un movimiento
filosófico llamado estructuralismo y, por si fuera poco, el olvido de sus
objetos de estudio y su privilegio se alcanzó con los posestructuralistas.
En 1951, en
el Departamento de Sucre, Colombia, asesinaron a un hombre. La historia del
crimen, según dicen los que saben, se recoge en "Crónica de una muerte
anunciada" (La oveja negra, 1981, 1ª edición) del escritor Gabriel
García Márquez (Aracataca, Magdalena, Colombia, 1927). Esta obra conjuga la
narrativa y la investigación periodística, lo que ha hecho asegurar a más de
uno que se trata de una novela policiaca.
Una startup es
una empresa de reciente creación que aspira a escalar económicamente de forma acelerada.
Su construcción y operación está estrechamente relacionada con el internet y
las TIC’s. Su objetivo es básico, satisfacer las necesidades de su target,
es decir, su público objetivo. Su financiamiento puede proceder de inversores
privados o público. Al principio pueden ser dos amigos trabajando desde la
universidad en la cochera de sus casas y en breve se espera que ofrezcan centenas
de puestos de trabajo en su país de origen y a nivel mundial. Al final, quienes
estén al mando de una startup se forran de billetes. Solo hay un
problema: nueve de cada diez fracasan, y la excepción se publicita como la
norma. Ese es su único y más peligroso problema y por eso mismo interesa a las ciencias
sociales.
Ayer por la tarde terminé
de leer Larga distancia (Malpaso, 2017) de Martín Caparrós
(Buenos Aires, 1957), su primer conjunto de crónicas publicado originalmente en
1992. En su momento Tomás Eloy Martínez dijo de esta obra que en ella,
Caparrós recuperaba la vieja tradición de los cronistas y que además la
renovaba. Malpaso Ediciones, en su colección Lo real, ha
recuperado aquellas palabras en forma de prólogo, y en éste se puede leer lo
siguiente: “Lo mejor de Larga distancia está, sin embargo, en esa zona
equívoca donde las crónicas se entretejen con la historia y la historia con la
ficción”. El mismo Martín Caparrós lo ha dicho en otro lugar, la crónica ―Lacronica, dice él― tiene
algo de historia y mucho de ensayo, pero sobre todo conecta con el yo que ve y
después decide contarlo. Este libro se trata del viaje, de las vicisitudes de
partida y el arribo al destino, de los planes antes de irse y las fórmulas
necesarias para regresarse al punto de origen con las historias que se fueron a
buscar.
